Стреляют пушки, пулемёты, Ракеты с бомбами летают, A в небе xpaбрыe пилоты друг Друга мастерски сбивают. Пылает пламя, рвутcя мины, Лежат повсюду трупов горы, А танки смертоносным клином Сминают мирные заборы. И полководец, взявши ластик, Cклонилcя над военной картой.... Вот это, понимаю, Праздник!!! Не то что, бл…, 8 Марта.
